— Это самосуд и беззаконие, у вас нет никаких оснований, чтобы призвать меня к ответственности за правонарушения, влекущие за собой такие наказания, как смертная казнь и…
— Я тебя просто так убью, из любви к искусству, — прошипел Тьер.
— Уже довел? — поинтересовался Тьер.
— Практически. Ощущение, что измываюсь над ребенком. Этот совсем зеленый, даже не интересно. — И обращаясь к Золотому:
— Слушай, пацан, тебя такими темпами удар хватит прежде, чем аркан пустишь в ход. Да и аркан твой, мягко говоря, не впечатляет.
Так с великим Золотым жрецом еще никто не смел разговаривать. Никто и никогда!
Но как оказалось, на этом унижение не завершилось — подул ветер. Горячий, обжигающе горячий ветер песков Миров Хаоса, и над степью раздалось:
— Рэн, милосерднее будет просто убить. Не измывайся над убогим.
Любовь к издевательству над ближним — семейная черта Дакрэа.
Знаешь, существуют настолько добрые, светлые и чистые создания, что их требуется неустанно беречь и охранять, потому что они не способны выжить самостоятельно. Совершенно не способны. Как и подумать о себе. Нет, вас заботит всеобщее благоденствие, какие-то вечно сопливые чужие дети, и подонки, которых убивать, а не лечить следует. Но вы же этого не видите.
— Обычно, подобные тебе остаются вечно молодыми… в памяти тех, кто их любил.
— В каком смысле? — не поняла я.
— В смысле дохнут раньше времени.