— У кого-нибудь есть серьёзный вопрос к присутствующим? Вопрос или пистолет, чтобы мне застрелиться?
— Да, у меня вопрос.
— Слава Богу!
— Вопрос к Диане. Прости, за то, что я тебе там наговорил. Опубликуем твою книгу. Понятно же, что ты пишешь лучше меня и мне уже всё равно что там мир обо мне думает. Мне была противна эта книга, потому что мне противно, что ты меня видишь таким. Ведь ты знаешь меня лучше всех. И уж если ты так думаешь... Наверное вопрос такой — по-твоему для меня уже поздно?
— Что?
— Я обречён быть таким, какой есть? Ну, таким, как в этой книге? Ну ещё не поздно же, да, а, ещё не поздно? Диана, скажи, что ещё не поздно!
— БоДжек...
— Ска-скажи мне, что я хороший! Не, ну бываю я эгоистичным и саморазрушительным, но всё равно, где-то глубоко я хороший. Пожалуйста, скажи мне это, Диана! Пожалуйста, Диана, скажи, что я хороший!
Знаешь, мы песчинки во вселенной. Не важно, кем ты был в прошлом, кем будешь в будущем. Важно то, кем ты являешься сейчас.
Притворяйся, что ты счастлива, и однажды ты забудешь, что притворяешься.
Слушай, Тод, должно же быть что-то в прокуренном травой желе, которое ты называешь мозгом.
Ты реально пытаешься заставить меня ревновать, флиртуя с тремя стоящими друг на друге детьми?
— Ответь мне как мой агент: я жирный?
— Нет, ты в расцвете сил, лучше некуда.
— А как моя бывшая?
— Ты как куча говна, съевшая кучу говна, и высравшая это на третью кучу говна.
— Стоп. На какую кучу говна я похож?
— На третью.
— Что?! На самую дерьмовую?
Ты порезалась? Ничего, я знаю что делать. Нужен спирт, лед, выжать лимончик... И ты забудешь про порез!
— Знаешь, что я делаю, когда у меня очень плохой, ужасный день?
— Что?
— Представляю свою прапраправнучку в будущем, которая рассказывает обо мне классу. Она умная и забавная, рассказывает людям обо мне и чем всё закончилось в итоге. И когда я думаю об этом... я думаю, что всё получится. Иначе, как бы она могла рассказать людям?
Мы не обречены. Ведь, по большому счету, мы лишь маленькие песчинки, о которых однажды забудут.
Я завидую его глупости, ведь он не понимает, насколько несчастен.
Я не люблю тебя, ты не любишь меня. Мы два одиноких человека, старающихся ненавидеть себя чуть меньше... Может, такими и останемся?