— О чем вы говорите! — воздела руки к потолку Горькая Хина. — Беседовать о смерти с ребенком, которому пять лет!
— Мне совсем скоро шесть, — возразил Федя.
— Если он думает о смерти сейчас, то о чем он будет думать потом? — возмущалась Горькая Хина.
— Может быть, потом он будет думать о жизни, — предположила Федина мама.
— Феодор!..
Вам хорошо, вас не называют Феодором. Да ещё с балкона восьмого этажа. Да ещё если дом построен буквой П, а балкон, с которого несется настоящий мамин голос, находится как раз посередине, так что несколько чужих бабушек с боковых балконов кричат маме:
— Там он, там!
— За ящиком!
— На помойке!