— А где ребята, батя?
— На кладбище пошли, с матерью прощаться.
— Одни?
— С хороводом!
— Так!... Значит, решено... и подписано! Вы меня спросили?
— А кто ты такой, чтоб тебя спрашивать?
— Как это, кто такой? Я — сын ваш, между прочим, и Полинке — родной отец!
— Что сын — это точно, мы не отказываемся! Что член семьи — вроде бы да. А вот отец ты никакой!
— Матюша!
— Цыц, Полина! Мужику четвертый десяток, а ты всё за него на амбразуры падаешь! Допадалась! Вон он, сидит, чистый эгоист!
— Батя, ты выбирай слова-то!
— А я выбрал! Я их тринадцать лет выбирал! И пока я жив, внучка моя в детдом не пойдет! Есть у неё родня: дед, бабка, тетка — обогреют!
— Слушай, хватит ругаться, батя. Ты сам-то рассуди: как на Валентину такую обузу-то вешать? Сердце у нее больное, инвалид, можно сказать!
— Инвалид... Сам ты инвалид! Душу заморозил на своем Севере! Ну, хорошо, хорошо! Пусть сестра твоя — инвалид, да. А я вскорости помру — это как? Ну что ты вот предлагаешь, ну что?
— Ну что ты мне, ну что ну? А может быть я сам... захочу Полину взять к себе!
— Может... Может захочу, может расхочу! А может тебе никто не поверит? А может не доверят, а?
— Как это не доверят?
— Да потому что на можа нет надёжи!!!
