— Ты хоть понимаешь, как я злюсь на себя?
— Не представляю. Должно быть, в ярости. Хочешь пойти на вечеринку?
— На вечеринку? Но мне нечего надеть.
— Исправим.
— Мистер Бонд, моя фамилия Филдс. Я из консульства.
— Разумеется. Чем занимаетесь в консульстве?
— Не имеет значения. Приказано развернуть вас и посадить на ближайший самолет в Лондон.
— Приказ — относительно обоих?
— Простите, я не знаю, кто вы.
— Едва уволены — и уже позабыты.
— Вам лишь бы мне сердце ранить.
— Мистер Бонд, этот приказ исходит от самой высокой инстанции.
— Такси. А когда ближайший рейс на Лондон?
— Завтра утром.
— Значит, у нас есть ночь.
— Если попытаетесь бежать, будете арестованы и доставлены к самолету в цепях. Это ясно?
— Как Божий день. Прошу.
— Такие шалят с наручниками.
— Надеюсь.