— Не вижу в этом логики.
— Ее и нет. Если бы я искала логику, то точно уж не среди английской аристократии.
Ни один англичанин не может и помыслить о том, чтобы умереть в доме, в котором он гостит.
— Не хотите извиниться?
— Определенно нет.
— Как вы ненавидите ошибаться!
— Откуда мне знать. Мне это ощущение незнакомо.
— Я говорил с Корой.
— Это ты зря.
— Мне что, с собственной женой не разговаривать?
— А что? Я знаю пары, которые не разговаривают годами и счастливы.
Это так просто — избегать людей, которые вам не нравятся. Избегать друзей — вот это настоящее испытание.
— Надежда — это обманка, мешающая нам воспринимать реальность.
— О, вы говорите это, чтобы показаться умной!
— Я знаю. Вам тоже стоит попробовать.
— Значит Вы возьмете молодого Пэга? Он произвел на меня такое хорошее впечатление...
— Мне интересно, не давит ли Вам ваш нимб? Наверное, это все равно что носить целый день тиару...
— Вы ему поможете? Его мать будет очень благодарна, да и я тоже.
— Да, но вашей благодарности надолго не хватает. Стоит мне сказать «да», и вы тотчас возвращаетесь с иной просьбой.
От горя ужасно устаешь.
Испытания делают нас лишь сильнее.
— Без уважения к прошлому нам будет трудно выстроить будущее.
— Где это ты вычитал?
— Сам придумал. Мне показалось, что хорошо вышло.
— Даже слишком. Нам только поэтов в этой семье не хватало.
— А что в этом плохого?
— Единственный поэт-пэр, которого я знаю, это лорд Байрон. Думаю все помнят, чем это закончилось.
Нельзя оплакивать каждого мертвого иностранца, иначе будем падать в обморок при виде любой газеты.
Ох уж эти размышления о вечном... Мне кажется, они слишком переоценены.
— Ты же знаешь меня. Я всегда говорю то, что думаю.
— Зачем? Так же никто не делает.