Я редко бываю искренней. Даже не понимаю в этом смысла, но кое-кто сказал мне, что это важно. Так что я начну. Почти все время, каждый день внутри меня... пусто. Ничего не чувствую. Это так скучно. Я просыпаю и думаю: «Снова? Серьезно? Я снова должна это делать?». И я искренне не понимаю, почему другие не кричат от этой скуки? Почему? Я пытаюсь найти то, что заставит меня чувствовать. Но ничего не меняется. Чтобы я не делала, я ничего не чувствую. Я причиняю себе боль, но мне не больно. Я покупаю что хочу, но не хочу этого. Делаю что мне нравится, но мне не нравится. Мне так скучно.

— Помнишь, что ты сказала на встрече?
— Конкретнее.
— Ты сказала, что ты ничего не хочешь, что тебе ничего не нравится и что тебе скучно. Ты это серьезно?
— Не знаю.
— Ты не понимаешь врешь ты или нет?
— Не совсем.
— Ты ничего не чувствуешь?
— Я чувствую когда я с тобой. Знаешь, я ведь не с ними... когда я с ними.

— Я не люблю богачей.
— Но любишь деньги.
— А кто их не любит?
— Но ТЫ их обожаешь? Почему ты их обожаешь?
— Люблю покупать вещи. Люблю владеть ими. Смотреть на них.
— Ты коллекционер?
— Думаю, что да.
— Чего?
— Всего на свете. Всего, что заставляет меня чувствовать.