Я редко бываю искренней. Даже не понимаю в этом смысла, но кое-кто сказал мне, что это важно. Так что я начну. Почти все время, каждый день внутри меня... пусто. Ничего не чувствую. Это так скучно. Я просыпаю и думаю: «Снова? Серьезно? Я снова должна это делать?». И я искренне не понимаю, почему другие не кричат от этой скуки? Почему? Я пытаюсь найти то, что заставит меня чувствовать. Но ничего не меняется. Чтобы я не делала, я ничего не чувствую. Я причиняю себе боль, но мне не больно. Я покупаю что хочу, но не хочу этого. Делаю что мне нравится, но мне не нравится. Мне так скучно.
— Помнишь, что ты сказала на встрече?
— Конкретнее.
— Ты сказала, что ты ничего не хочешь, что тебе ничего не нравится и что тебе скучно. Ты это серьезно?
— Не знаю.
— Ты не понимаешь врешь ты или нет?
— Не совсем.
— Ты ничего не чувствуешь?
— Я чувствую когда я с тобой. Знаешь, я ведь не с ними... когда я с ними.
— Я проверил тебя.
— Да?
— Знаешь, что я нашел когда пробил тебя, Билли Моримогран?
— Нет.
— Тень. Я знаю все и обо всех. Я могу взломать камеру твоего телефона и смотреть как ты спишь. Ты единственная в мире о ком я ничего не знаю. Ничего настоящего. Пустота.
— Я такая.
— Я так и подумал. Я тоже.
— Тебе бывает одиноко?
— Никогда. Вокруг меня все время люди и я знаю, то о чем не знают их лучшие друзья.
— Ты не хочешь поговорить с ними? Потрогать? Переспать?
— Боже, нет. А ты?
— Да. Всегда так делаю.