Великий мастер рисовал картины для спасения красоты вокруг, но ему не удалось спасти всех, написав. Однако он спас всех кого хотел на этих полотнах. Такие похожие пути спасения и в тоже время такие различные…
Великая красота природы становится ещё прекрасней, если не принадлежит никому.
Я хочу рисовать!
С этим белоснежным холстом перед моими глазами я могу делать все, что захочу! Это чувство пронзает меня насквозь, затягивая в мир, где больше ничего не существует. Это так естественно, что я стал воспринимать это чувство как само собой разумеющееся. Но когда осознал это, чувства покинули меня.
Где-то в моем высушенном и впалом теле ветер превращается в пронизывающий ураган. Словно жестокий тайфун, избивающий, пытающийся сбить меня с ног и оторвать от того, за что я так отчаянно держался до этого момента. Всё во мне бьется, хотя я никогда не хотел уйти или сделать даже шага из этого места.
Я был весь в собственных мыслях: как ребенок впитывал каждое слово. И, обманутый собственным наивным оптимизмом, стал для нее той самой поддержкой, в которой она нуждалась.
Какая-то часть меня верила, что мы будем жить вечно, идя по этому пути...