В сплетениях дорог, где годы вереницей.
Где молодости дней истлевшая листва,
Твой голос как манок: доверчивою птицей
Спешу на этот зов, не веруя в слова.
Твой голос — дикий мёд, а что на самом деле?..
Таинственного нить скрывает существо.
Мне нравятся твои «семь пятниц на наделе»
В стараниях понять себя же самого.
Осенний ветродуй листвою чистит трубы,
Уносит прочь дымы и прячет в ближний ров.
Ты голосом чужим отчитываешь грубо
И ставишь мне в вину заглохшую любовь.
Сознание стучит: «Сама себя не мучай!
Обиду погаси, верши свои дела!..
В дыхании веков не первый этот случай
Затмения любви, что, всё-таки была!»
Синеет океанская вода
И лижет берега — песок да камень,
И водорослей синих борода
На якоре повисшими пучками.
Ушёл под воду остров за спиной.
А впереди другой не скоро будет.
Все эти острова передо мной,
Как зеркало кривое наших судеб.
Любовь жива, по-прежнему жива,
Она как солнце греет мне и светит,
Но мы теперь с тобой как острова.
Которым не дано друг друга встретить.
Забыты все слова, и совесть задремала,
Печаль с тебя сошла, как снег с весенних крыш...
Прощенья не проси — в прощеньях проку мало:
Немного помолчав, всё снова повторишь!
От загнанных коней не будет больше прока,
Обиженных судьбой в молчанье не винят!
У каждого из нас своя теперь дорога,
Где кони-чужаки подковами звенят.