В сплетениях дорог, где годы вереницей.
Где молодости дней истлевшая листва,
Твой голос как манок: доверчивою птицей
Спешу на этот зов, не веруя в слова.
Твой голос — дикий мёд, а что на самом деле?..
Таинственного нить скрывает существо.
Мне нравятся твои «семь пятниц на наделе»
В стараниях понять себя же самого.