Михаи́л Арка́дьевич Светло́в — русский советский поэт и драматург. Лауреат Ленинской премии.
Каждый поэт мечтает написать такое стихотворение, которое хотелось бы читать шёпотом.
Вот и я скоро... Как эта бутылка. «Хранить в холодном, тёмном месте в лежачем положении».
Мне людей не надобно,
Мне делиться хочется
С белыми медведями
Черным одиночеством.
Лишь по небу тихо
Сползла погодя
На бархат заката
Слезинка дождя...
Давай побеседуем вновь
Про радости и про страдания.
Влюбленность еще не любовь,
А встреча еще не свидание.
Скажи мне, что это все зря,
Что чувства ко мне ты не чувствуешь;
Заря для меня не заря,
Когда ты при ней не присутствуешь.
Закат для меня не закат,
А просто одно наблюдение.
Спроси у соседних ребят,
Они не введут в заблуждение.
Останусь навеки тут жить,
Теперь никуда не уеду я,
Чтоб время с тобой проводить
Хотя б за простою беседою.
Давай побеседуем вновь
Про радости и про страдания.
Влюбленность еще не любовь,
А встреча еще не свидание.
Чужие недостатки мы считаем своими достоинствами.
Поэт стремится напоить читателя из чистого родника поэзии, но он не может это сделать, прежде чем там не искупается редактор.
Я был глупым юнцом тогда,
Я впервые узнал, поверь,
Что наган тяжелей куда,
Чем игрушечный револьвер.
1953 г.
Печать времени — самая неизгладимая печать.
Один назойливый молодой литератор, полагая, что Светлов его не запомнил, каждый раз при встрече с ним называл свою фамилию. Однажды, подойдя к Светлову, он по обыкновению сказал:
— Здравствуйте, Михаил Аркадьевич, я – Иванов…
— Здравствуйте, Коля, – ответил Светлов. – А я думал, что вы Вера Инбер.
Черный крест на груди итальянца,
Ни резьбы, ни узора, ни глянца, -
Небогатым семейством хранимый
И единственным сыном носимый...
Молодой уроженец Неаполя!
Что оставил в России ты на поле?
Почему ты не мог быть счастливым
Над родным знаменитым заливом?
Я, убивший тебя под Моздоком,
Так мечтал о вулкане далеком!
Как я грезил на волжском приволье
Хоть разок прокатиться в гондоле!
Но ведь я не пришел с пистолетом
Отнимать итальянское лето,
Но ведь пули мои не свистели
Над священной землей Рафаэля!
Здесь я выстрелил! Здесь, где родился,
Где собой и друзьями гордился,
Где былины о наших народах
Никогда не звучат в переводах.
Разве среднего Дона излучина
Иностранным ученым изучена?
Нашу землю — Россию, Расею -
Разве ты распахал и засеял?
Нет! Тебя привезли в эшелоне
Для захвата далеких колоний,
Чтобы крест из ларца из фамильного
Вырастал до размеров могильного...
Я не дам свою родину вывезти
За простор чужеземных морей!
Я стреляю — и нет справедливости
Справедливее пули моей!
Никогда ты здесь не жил и не был!..
Но разбросано в снежных полях
Итальянское синее небо,
Застекленное в мёртвых глазах...
1943 год
Я могу прожить без необходимого, но без лишнего — не могу.
Слова, сказанные им на своем юбилейном вечере (1963 г.).
Делясь опытом, ты делаешь молодых взрослее и сам становишься моложе.