Стихи — всё болтовня фальшивых принцев
О Боге всуе, да о красоте.
В сердцах и королева матерится,
Что не о том они, не то... не те...

Не верь другим. Да и себе не верь.
И счастье будет не сейчас, не здесь.
И этот человек — чужой теперь -
Был близким другом, только вышел весь.
И ты бессилен: зло должно созреть.
И кто тебя осудит, что добрей
Ты стать не смог? — Никто.
И вправе ли?

Сгорело много истин на кострах,
И кто-то руки грел на том огне.
Огонь — и высший суд, и божий страх,
И в нём гореть, я чувствую и мне.

А я люблю проверенные вещи,
Людей, чья подноготная видна.
А что до новостей? — Я стал привязчив:
Один сюжет и женщина одна.

И зло творится в мире не со зла,
И оправданье есть для детских слёз,
И никогда Россия ото сна
Не встанет в тихом шелесте берёз.

Чем дальше путь, тем реже приключения,
Привычней дело, только дело — дрянь,
И пройдены все пункты назначения,
А ты в своём всё более упрям.

И мир жесток и хрупок, и не сложен:
Закон один — борьба за место в стае.

А ты когда-нибудь любил?
Страдал в огне, чьё имя «ревность»,
Цедя по капле повседневность.
Под вечер падая без сил?

По счастью, друг, ты не любил,
Не испытал с судьбою тяжбы,
Ведь если б знал, меня сейчас бы
Из сострадания...
Убил.

Я полюбил поношенные вещи.
Устал от новизны и от премьер,
От глянцевых обложек и от женщин,
Как вышедший из моды модельер.

Скажи, быть может, ничего не весят
Мои слова? — Ни холодно, ни жарко.
И разве я люблю? — Ты просто бесишь
Меня от невозможности прижаться
К твоей спине, почувствовать лопатки,
Обнять за плечи, гладить по ключицам.

Тебе от меня не услышать слезливое «не покинь»,
И скулы мои сводит фраза «ты послана мне судьбой».
Однако я знаю наверно, что нравлюсь тебе таким,
Каким становлюсь каждый раз исключительно рядом с тобой.

Шаг к тебе, от тебя — окончательный выбор.
Ты — мой гений земли, мой предатель и враг.
Мы вдвоём на крючке: кто наживка, кто рыба?
И не всё ли равно, кто кому больше врал?

Жизнь всегда — черновик,
Хоть простой, хоть великий.

Пойми меня буквальней, чем букварь:
Раз мамы нет, то и окно не мыто.

Ощущенье, что в коже — пузырики,
словно долго сидел в газировке.
Два часа разговоров о лирике -
это слишком, передозировка.