Она смотрит мне в глаза, она хочет знать ответ,
Она услышит «да», хотя правда это «нет».
Для меня это звуки — все, что я ей скажу,
Она держит мою руку, а не я ее держу.
Она мне шепчет «прости», даже если я не прав,
Она еще отдает, уже последнее отдав,
Она наверное из тех, кому так хочется любить,
Но я не вижу причин, чтобы любовь не убить.
Чем каждый третий будет жизнь свою мерить,
Если каждый второй готов убивать?
С ней хорошо, без нее как-то странно,
Мне не хватает ее слез радости.
Если она пришла, то тут же уходит плавно,
Бросая в лицо какие-то гадости.
Я держу свою дверь закрытой,
Чтобы стучалась она перед тем, как ко мне войти.
Чтобы не оказалась она той, мною давно забытой,
Той, с которой мне не по пути.
Не потеряй меня, я в тебе еле держусь.
В сумерки ноября выходом теплым рвусь.
Голосом ломких слов покину твою гортань.
Буквою «А» через рот за бездыханья грань.
Не потеряй меня в кровоподтеках дней
Перьями снегиря в кошачьей тоске когтей.
В всхлипах забытых звезд, не получивших имен,
Где-то среди берез красный горит клен.
Наверное, жизнь свою надо в кого-нибудь вкладывать.
Хотя для чего все равно не понятно,
Но может быть тогда она станет радовать
В отдельные моменты становясь приятной
Вот тогда можно со смертью спорить,
Отбрасывая себя в конец очереди
Не к ней готовиться, а ее для себя готовить,
Относясь к ней как отец к дочери.