Мир – лишь пепел, а время – песок.
Я пролечу кометой, между тысячелетних лесов,
И всё — помещу на камни гроба, лишь в несколько слов:
«Жил, горел и умер, и ушёл, доиграв эпизод...»

Не смотри на моё пепельное тело,
Я хотел светить, но оно только медленно. Горело.

Умрёт поэт тогда, когда тут будет некому писать.

Потеряться здесь легко совсем.
И наша юность – ледяная цитадель,
Где только холод снега есть.

И каждый тут когда-то станет лишним,
Но клянусь, что распущусь с листами самой спелой вишни.

В непонятном вам присуще видеть монстров.

Наши ослепли небеса, но
Я всё вижу свет в твоих глазах.

Но ошибся, видимо, в расчётах и хотел немного света,
Но споткнулся, обжигая щёки и упал.

Дорогая, просто мы из тех,
Кто прикоснулся к Солнцу и сгорел.

Идеи есть и ничего больше не нужно.

Сто вопросов, лишь один ответ, семь бед,
Но помни: «Дорогая, сакура тут расцветает по весне...»

Мне всё равно: бессмертие иль погост.