ему двадцать восемь,
глаза его жгучие,
чёрные, точно кофе,
который он варит утром.
в зрачках его тучи,
льются дожди к подбородку
мимо губ со вкусом грейпфрута.
судя по метеосводкам -
жаркий апрель,
а в груди стонет осень.
больше не сводит дёсен
от холода,
веет прохладой от батарей.
у меня километры
до его мирно спящего города
и четырнадцать дней
не зачёркнуто в календаре.
пора бы налить в кружку чаю -
с лимоном и мятного,
взять в руки фото
и отпивать жадно время до мая,
до пятого.
будет суббота.
(с) Ольга Вольная