Упасть с коня в высокую траву, едва коснётся сердца холод пули... Пролившей на батиста белизну «Шато Лафит» пурпурного июля. И мир вдохнуть ещё, в последний раз — тепло земли... и клевера... и мяты. Короткий недописанный рассказ оставить свитком тайным и не смятым. Ни временем, ни мною, ни судьбой... Печати не нарушить провиденья — игрушкой детской седину и боль забросить и забыть без сожаленья...
Вот только Ты — та девочка из снов у кромки леса, в платье из лазури, в венке из вечных сумрачных цветов, чей взгляд сильнее времени и пули — склонись ко мне, в высокую траву и слёзы урони в мои ладони... И я вернусь и всё опять верну... Когда-нибудь, в таком же вот июле.