__

Половина двенадцатого ночи. Без полчаса полночь. Мне плохо. Это чисто душевная боль, которая в свою очередь выливается в боль физическую. Ломит во всем теле, голова, словно набита ватой, изнутри точит жар, но на градуснике всего лишь 36.9 по Цельсию. Давайте не будем сейчас предаваться бессмысленным вопросам о существовании души и её способности болеть. Все знают это чувство томящей грусти, опустошенности, напускного, а может и не совсем, безразличия. Как будто где-то у тебя внутри перекрыли кранчик с жизненной энергией. И ты впадаешь в анабиоз своих мыслей и смутных образов, которые не дают покоя, как вечно забывающийся сон. Что-то грызет изнутри, медленно, осторожно, неумолимо, с удовольствием смакуя. Гниение. И самое главное то, что ты не видишь причин этой своей болезни, или, может быть, не хочешь видеть. Пускаешь всё на самотек, оправляешься ненадолго, а потом снова мучаешься от тупой боли во всем теле, во всем своем сознании. И не видишь, не видишь, ни конца, ни края этому истязательству, этому перекрытию всех источников, дающих желание жить.