ребенок написал письмо Богу:
Моя бабушка вышла замуж. Ей 76 лет, а ему 78. Познакомились они на кладбище. Она регулярно навещала могилу дедушки, а к соседней могиле приходил он. Ее будущий муж. Он приносил цветы, часами аккуратно убирал могилу жены, и бабушка обратила на него внимание. Однажды, пока его не было, она взглянула на дату смерти женщины — 11 лет назад. Вначале бабушка с ним только здоровалась, затем беседовала, а потом они стали возвращаться вместе. Он провожал ее до дому. У них от всего этого возникла кладбищенская дружба. И они решили пожениться. За праздничным столом народу было мало. Мой новый дед, Николай Иванович, поднял бокал Пепси-Колы ; он вообще не пьет (мама еще сказала, что непьющего мужчину можно найти только на кладбище), так вот, он поднял бокал, все притихли, он пристально посмотрел на бабушку и негромко сказал: Аня, неужели ты меня не узнаешь?
Губы бабушки задрожали, она кивнула:
Узнаю, Коленька, давно узнала.
Представляешь, Господи, они уже были когда-то женаты. Им было тогда по 18 лет. Прожили они вместе всего два месяца и разбежались. Он считал ее ветреной, она его несолидным.
Признайся честно, Боже, это Ты подстроил?
Леша, 4 кл (с)
Знаете, что самое дикое? Мы теряем самых близких людей просто так: не простив, не позвонив, не написав...
Может быть мне взять написать на листочке всё, что я так давно пытаюсь вдолбить тебе в голову?
Вот прямо сейчас сесть и написать.
А потом смять...
А знаешь, что я сделаю дальше?
Правильно, я под дулом пистолета заставлю тебя проглотить этот комок с идеально ровным почерком.
Может быть хоть так ты сможешь всё таки переварить мои слова.
Пустота
Вот, что бывает, когда под впечатлением пишешь свои чувства прямо в руки адресату. Наутро, когда не приходит ответ, чувствуешь себя пустой.
Письмо
— Шуша, это глупо писать письмо робби вильямсу?
— Хахахахахахахаха
— ну че ты ржешь?)) мне кажется не так уж глупо... глупо писать майклу джексону..
Знаешь, после смерти близких людей ты меняешься, к сожалению, в худшую сторону. Ты перестаёшь видеть мир таким, какой он есть на самом деле. Нет, мир не погружается в чёрное и белое, мир всё такой же. Знаешь, цвета всё те же. Ты всё так же встаёшь по утрам, проверяешь ленту в Instagram, что-то лайкаешь, потом, как обычно, ползёшь к кофемашине, дабы выпить горячий латте и параллельно прочитать рабочие письма. Вроде всё как всегда: голубое небо, зелёная трава, та же работа, ты приходишь в офис в тех же вещах, что и всегда, ты смеёшься над теми же шутками, что и всегда. Возвращаешься в уже пустой дом, но кажется и там всё как всегда, даже пыль в тех же местах. Ничего не меняется. Единственное, что происходит — ты ничего не можешь сделать. Это самая худшая пытка — ожидание, когда ничего нельзя поделать. Ожидание отчёта судебного медицинского эксперта. Ожидание того, как последний кусок земли упадёт на гроб. Вся жизнь сводится к ожиданию: ожиданию поимки убийцы, ожиданию приговора суда, кажется, ещё одно мгновение и жить станет проще. Всё вернётся, не будет этой бесконечной тяжести в груди, не будет желания заглушать мысли алкоголем, не будет желания в один момент приставить дрель к виску, чтобы заглушить всё то, что творится в голове...
Письмо тебе...
Пишу тебе письмо, потому что меня не можешь услышать. А так может прочитаешь и поймешь! Я тебя считаю самым замечательным человеком из всех тех, кто повстречался на моем жизненном пути... Ты собран из сплошных противоречий и недостатков... Прогибаешь себя постоянно под обстоятельства и уже совсем забыл, что значит идти на поводу у своего сердца. Ты выбрал разум... выбрал расчетливость...
Напиши мне милый письмо.
Как Онегин писал Татьяне.
А чтобы быстрее дошло.
Текст изложи в Телеграмме!
Напиши мне любимая письмо.
В конверт положи свою душу.
Я с радостью отвечу тебе.
И принципы свои я не нарушу!
Горящие письма
Они горят!... Их не напишешь вновь,
Хоть написать, смеясь, ты обещала…
Уж не горит ли с ними и любовь,
Которая их сердцу диктовала?
Их ложью жизнь еще не назвала,
Ни правды их еще не доказала…
Но та рука со злобой их сожгла,
Которая с любовью их писала!
Письма в никуда
Очень странное чувство писать письма тому, кто их никогда в жизни не прочтет.
Хотя, каждую минуту беседы с Богом можно расценивать точно так же.
Он вроде бы и слышит, но никогда не даст ответа.
С тем же успехом можно спокойно открыть свою душу и стенке.
Её хотя бы можно видеть перед собой.
Ни слова о Боге (письмо)
Здравствуй, пишет твой отец.
Между нами многие километры рельс и условностей
и ни одной любви.
Я живу рыболовным промыслом и помыслы мои были чисты.
Не хотел, что б и ты ловил жизнь, как рыбу
и не буду врать, мол, не было выбора.
Я стар — почти лыс, с морщинистой кожей,
а ты уже взрослый, что выросло, то выросло
Он написал письмо без адресата.
«Зачем? Куда?» не узнавал никто.
В строке «кому» чернилами виднелось: Папа.
Он вышел, взяв с собой осеннее пальто.
Идёт он молча, в мысли погрузившись,
И по пути купил ещё цветы,
Он, будто от реальности отбившись,
Идёт-бредёт дорогой пустоты.
Вот, наконец, пришёл он на то место,
Куда так долго нёс цветы, письмо.
И вспомнил вдруг как с папой играл в детстве,
И как с ним было весело, тепло.
Он молча подошёл к его могиле,
Цветы те, что купил, тихонько положил
И прошептал: «Спасибо, пап, за все, мы не забыли,
Как ты когда-то нас так горячо любил»...
Он положил письмо и отошёл в сторонку
И несколько минут тихонько постоял,
Затем собрался и сказал не громко:
«Покойся с миром, пап, я о тебе не забывал».
- 1
- 2