— Догони их, я крикну.
— Глупее ничего не придумал? Это пуленепробиваемое стекло, кретин. Что ты задумал?
— Нарисую им плакат.
— Что это?
— Бомба.
— Не похоже, это волосатое яблоко. Они решат, что портфель набит яблоками.
— Ну что, может сам нарисуешь? Доволен?
— Ты издеваешься?
— Вечно ты меня критикуешь, я же не дурак.
— Я забыл — «Бом» по-польски это козел.
— Не смешно, меня чуть не шлёпнули.
— Какая потеря для искусства.
— Говорили, что тебя шлёпнули.
— Хочешь взглянуть, шестёрка, как выглядит шлёпнутый?
Саакашвили схватился за голову и быстро заговорил:
— По-грузински читаю, по-русски читаю, по-польски почти все читаю. На глазах девушки ничего не могу прочитать!
Моя жизнь пахнет яблоками. Почти незаметный, сладкий, пьяный аромат, кружащий голову. Запах познания добра и зла, запах грехопадения. Запах страсти и невинности, запах созревших плодов души. Я сам пахну яблоками. Я курю и улыбаюсь в окно, я подкармливаю птиц хлебом, впитывая кожей последнее лето, я подкармливаю дикие одинокие души странными словами, накинув на плечи печаль и глядя, как осыпаются листья яблони. Я смеюсь, легкой рукой открывая сезон урожая. Сезон охоты. Я жадно вдыхаю воздух, я принюхиваюсь, прислушиваюсь, я ищу... И предвкушение волной вниз по спине, и движения становятся обманчиво мягкими, и хищно сужаются зрачки, и все быстрее и яростнее бьется сердце... Ты пахнешь яблоками.