Аэропорт.
И бег по кругу.
И я безмолвен.
И паскуда.
Забуду я часы, минуты,
Что стали в тягость мне тогда.
Я застрелюсь, но понарошку,
Куском картона со стола,
Ты посмеешься, скажешь: «Тошно»,
Я улыбнусь, но не со зла.
Скажу я, что мечтал об этом,
Но не сегодня, а всегда,
Ты отвернешься к официанту
И бросишь пару фраз тогда.
Я извинюсь, что болен страшно,
И выплесну в себя вино.
Ты вытрешь пот с лица
И выжмешь на пол,
Придержишь стол,
Опустишь гроб,
Сорвешь ты спину
И границу,
И, черт возьми, последнюю страницу,
Что дописать я так хотел,
Но, к сожалению, не сумел.