Максим Горький. На дне

Выходит, что взор твой сжигает дотла,
Выходит, тебе доброта не мила,
Выходит, ты равных себе не нашла,
А было мне невдомек.
Выходит, что я для тебя только сор,
Выходит, ты сор выметаешь во двор,
Выходит, что слово твое — приговор,
А я и представить не мог,
А я и представить не мог...