Была в ней даже холодность мила.
Вдруг вздрогнула хорошенькая ручка
И выскользнула из его руки,
Пожатьем нежным бегло подарив,
Столь незаметным, столь неуловимым,
Что он, вздохнув, подумал — быть не может...
Когда под соболем согрета и свежа, она вам руку жмет, пылая и дрожа. (Пушкин)