Брызнуло горячим да алым. Хрипом захлебнулся боевой клич. Копья трещат — как трава при пожаре. Головы отдельно от тул летят, на тебя глядят — просят о чем-то. Кони плачут, как дети без мамки. И нет бою конца: один падет — второй за него рвется, срубишь врага — друг его тебя срубит. И лежат на земле павшие да с живыми лицами, будто шепчут белыми губами:
— Притомился я малость. Полежу чуток, да снова встану, снова меч подниму...
А у самих и глаза уж остыли.
И если часто повторять удары, хоть мал топор, но дуб могучий срубит.
Разминулись.
Кончились.
Остыли.
Начали лепить, но раздавили.
— За Гэмлон!
— За пони!
— Что? Ты не можешь использовать это как боевой клич.
— Почему нет? У тебя есть клич.
— Мой о чести, благородстве и истребленном, но не забытом народе.
— А мой о пони.
— Это не...
— ЗА ПОНИ!
— Многие, конечно, считают, что в Туле нечего делать. На самом деле в Туле куча всего интересного!
— Куча! Слово-то какое подходящее!