Не рядите меня в белое,
Не зовите меня — избранной,
Что могла творить — уже сделала,
Не свечею горела — искрою.
Пусть и шел не ко мне, пусть я чужая, пускай!
Я одна умею держать и не отпускать,
Ни в провал за краем, ни к холоду от стены.
Я тебя обниму, за тебя досмотрев те сны...
Я могу защитить. От малого — но могу.
И по битому льду, отстреливаясь на бегу,
Босиком, ты этой полночью не пойдешь.
У тебя тоже есть права на сон и на ложь.
Они бесшумно идут на площадь, след в след навстречу судьбе.
Он чаще всего молчит, а ее низкий голос — устал и тих,
Когда она шепчет, как приговор, сидя напротив в купе
«Такая беда, мой милый, когда одиночество — на двоих...»
Когда-то что-то не получилось. И больше уже никогда
Не выпадет шанс стать ближе или в разные стороны разойтись.
Он устало обнимет её за плечи, чтоб хоть на секунду создать
Иллюзию, что мало кто виноват, а просто — такая жизнь...
В воскресенье придут.
Тогда он точно ответит,
Может, шахом в два хода. Может быть сразу матом.
Безопасно верить лишь календарным датам.