Фрагмент времени в вечности,
Мы подобны с тобой паре любовников,
Ступающих как можно тише по крыше мира,
Чтобы узнать, что все страницы всех книг чисты.
Говорят, стихотворение должно убить тебя
И только после этого ты сможешь его написать,
Но слово не умирает, когда произнесено,
Оно только начинает жить.
;В путеводителе по темноте мира должна появиться звезда.
Жизнь проста для сердца, она бьется, пока может.
Дождь впитывает одежду,
Из шелковых коконов поэзии возникает новая поэзия...
Словно монах, освещающий свиток –
На опавших руках кесарева рана листвы...
Листья вздыхают всегда один раз,
Их слова любят тенистые комнаты, мягкую тишину,
В неё они приходят переплетаться в фразы...
Взгляд стирается...
Что-то подчеркивает мысли,
Которые взрослели рядом с голыми ночами,
И вес, утомленный моим весом, отдает себя священным играм.
Профиль ночной пропасти аромата...
Люди делятся на два вида -
Сумасшедшие сверчки или израненные светлячки.
Прообраз лица приходит рассеянным,
В глубоком вдохе святости
Его ночи весят как камни в траве времени.
;Молоко, пролитое из банки на; стол –
Как будто что-то спустилось на чужую территорию…
Мир — большой лабиринт в руинах.
И ладан чувства усерднее размахивает кадилом строк,
Произнося ещё один фрагмент молитвы.
Она даёт понимание что пустота, которой мы переполнены,
Нас не ждёт.
Она срывает наши черноты и преследуют нас яркостью...
Она находит слова, которые говорят только с нами.
И наши глаза тают и плачут,
И мы плывём сквозь оттепель, чтобы продолжить жить.
Она — то убежище, те мягкие зеркала,
Где мы будем прятаться после слёз.
На пляже Белых Камней
Любовь оживила алые стихи в моей крови...
И когда я поднял глаза, я понял,
что страницы становятся как огонь,
Чтобы потом, отпустив нас, хранить наш пепел.
Можно свести поэзию к простым словам,
но никто этого не делает.
Величие извлеченного фрагмента,
Дыхание отбитой капли упавшей на землю,
Изгиб ветра, удерживающего падающий лист...
Предельно вознесенная семантика
При обжиге обретает иное свойство,
Идёт шаг в шаг с ударами наших сердец...
Абсент риторики...
Мельчайшии подробности обнаженного совершенства...
Апофеоз, где возможность повторения сведена на нет.
След взгляда затягивается...
Ты можешь озвучить единство?
Окликни звуки во имя забвения.
Обетованных губ спасённые литеры,
Размеченные цветами
Глубокими и острыми,
Светлыми и тёмными.
Мы поднимали в воздух солнце,
И время созрело и внезапно треснуло.
Поцелуи из слов, мы преодолели немоту.
Но у воды была своя жажда, которая никак не могла напиться -
Так медлит капля на острие утренней травинки.
На кромке обрыва чаши
Истрепанные строки Лорки...
И благодарность тонкого луча
Запита жертвенной метелью.
Бесслезно обмелевшие глаза,
Висок царапинами придорожной пыли,
Гарсия, Вас, наверное, убили
За то, что Вы любили «сгоряча».
Напившийся печалью ковыля,
Передаваемого небом губы в губы,
Диезом в сердце или пулей глупой,
Гарсия, Вы любили палача.
Я хочу преклонить колени перед Женщиной. Вы носите нас под сердцем и с радостью принимаете муки нашего рождения, вы не спите ночами у наших кроваток, вы держите нас за руку, когда мы делаем первый шаг, вы с улыбкой слушаете о наших первых горестях и радостях, вы штопаете наши порванные джинсы и мажете зелёнкой разбитые колени, Вы рядом, когда мы выводим первые закорючки в тетрадях и когда мы плачем от первого разочарования. Вы, становясь нашими женами, даёте нам силу и крылья, даёте Дом, который становится нашим Сердцем, вы — и Небо и твердь, вы — та Сила, что поднимает с колен, когда ты упал и не можешь даже дышать. Вы — та Основа основ, на которой стоит мир. Вы учите нас Любви, вселенской любви... И вы — это единственно ради чего мы живём. Мужчина пуст, если ему некого любить, и не о ком заботится, если его не ждёт дом, на пороге которого стоит та, что подарила ему сына и дочь, та, кто пойдёт за ним в ад, та, которая будет смотреть любящими глазами сквозь время, ожидая его. Мы живы и сильны вашей любовью.... И мы у ваших ног.....
В тебе заложен Свет... ты чувствуешь его, ты ощущаешь его... ты — свет... Твои частоты и эмоции, твои солнца, они лишь вспоминают себя, когда читают... я не дал и не сделал ничего для тебя, я просто напомнил... напомнил кто ты... И ты это знаешь, знаешь в самом себе... знаешь самим собой, своей жизнью, своей любовью... остается только — начать жить так... остается сделать шаг... но я предупреждаю тебя, что назад пути нет... и я предупреждаю тебя, что почти все друзья уйдут из твоей жизни, что ты окажешься посреди лжи и обмана, и своим не молчанием обретешь кучу враждебных сынов ума, которые в «святости своей» уже не знают себе равных... но и тут, я скажу тебе так... когда ты наешься досыта этой жизни лжи, ты сам прыгнешь, ты просто больше не сможешь... или присоединишься к «святым белым и пушистым»... прыгай, не думай... иди в свой страх.
Нежность и страсть... две грани одного чувства... Они не приходят по отдельности, они — единое... единое Любви... не родится им без неё и не выжить без неё... Именно поэтому, я каждый раз повторяю — растите свои чувства, идите в них, будьте ими, спускайтесь на такую глубину, поднимайтесь на такую Высоту, что Боги будут смотреть на вас не отрываясь... ничто не сумеет подменить этого чувства и ощущения... ни один суррогат, ни одна фантазия... может оттого в этом мире так много несчастных пар, что изначально их отношения были ложью... что изначально, они искали что то другое, но не Любовь
Если мне хватит дыхания и слов рассказать о Любви... если мне хватит Сердца, чтобы рассказать вечность её глаз... Всё начинается с Любви... я не верю в животные инстинкты и не понимаю людей, которые могут касаться не любя друг друга... В этом, кто бы и что бы мне не говорил, есть «30 сребреников» для Души, есть малодушие, есть смерть души... и в каждом стихотворении, я пытаюсь рассказать о этой живой и мертвой воде... молясь только Живой, для тех, кто прочтёт...
Многие умирают в ожидании вечности.
Все время создано для того, кто ждет.... я перестал ждать.
Слушай Сердцем, дыши Сердцем...
Достаточно просто остановиться... ничего боле не нужно...
прервать забег и посмотреть в себя и вокруг... мир прост... Бог прост... человек делает их него подобие своего ума, приписывая Отцу несправедливость и слепоту... просит, просит, требует... и почти никогда не благодарит... но и просит то меркантильно, и за свои поражения и болячки винит кого угодно, но не себя... вдохновенны те, кто останавливает суету, чтобы слышать сердцем и дышать сердцем... они и в эпицентр жизни возвращаются уже иными... ясноВидящими