Юрий Пронин

Люблю, люблю я раннюю весну:
Сиянье солнца, первой птицы трели...
Люблю небес немую глубину,
Свечение проснувшейся капкли.

Сугроб осевший порождает мысль
О вечной неизбежности процесса.
И в этот миг душа стремится ввысь,
Освобождаясь от ночного стресса,

Который именуется зимой.
Я эту тьму преодолев с натугой,
Шепчу, от счастья плача: «Боже мой!
Ты свёл меня опять с весной-подругой!»

Похоже, закончен роман.
Два года ходил, как на службу.
Какой примитивный обман
Сменить чувство страсти на дружбу!

Поднимались на́ гору любви,
Больно раня локти и колени.
В небесах скорбели соловьи,
Видя наши сгорбленные тени.

Ты прости меня, забудь, не жалей.
Не достоин я, выходит тебя.
Были вместе мы — водой не разлей,
Как же тяжко расставаться, любя!

Благодарен за все, что дарует мне Бог.

О, Господи! За что же я страдаю?
За то, что верил в призрачную сказку?
За то, что я тому, кого не знаю,
Хотел дарить любовь свою и ласку?

Не могу я ни украсть, ни урвать.
В этот век таким, как я, не прожить.
И не в том вопрос, где что своровать,
И не в том беда, где всё сбыть.