Я ж не нарик. В сказке жить хотел. А сказка страшной оказалась.
Ты спрашиваешь, ради чего я легендарную смерть просрал? Ради того, чтобы ещё денёк побыть её мужем. Отцом. Чтобы ещё денёк побыть его другом.
Да не хочу я ничего реставрировать, я хочу новое создавать, понимаете? Пусть меня потом реставрируют.
— Миш, я умру — кто тебе правду скажет?
— А я первый умру. Хочешь, поспорим?
— Слушай, у нас группа «Контора». Давай к нам? Будем делать панк-рок.
— Да вы что, пацаны? Я ни петь, ни играть не умею.
— И что? Да мы тоже не умеем.
— Посчитайте от ста до нуля.
— Сто... Ноль.
— Ты чё удумал?
— Спасти тебя от брачной ночи.
— Меч ближе к горлу.
— Вы чё, блин, предаёте все панковские идеалы?
— Да на хрена нам такие идеалы, если они мешают творчеству?
— Что?
— Горшок, говорю. Меня отец в детстве в горшке нашёл. Себе оставил, так и назвал.
— В ночном, что ли?
— Вы чё тёлку с собой привели?
— Он басист.
- 1
- 2