— Я люблю тебя... по-своему.
— По-своему меня не устраивает, я хочу, чтобы ты любил меня по-моему!

— Я впервые в жизни вижу, как ты нервничаешь.
— Ой, оставь, пожалуйста, я нервничала однажды в жизни в нашу первую брачную ночь... и то это было после секса.

— Я завидую тебе, Сидней. Ты талантливее, чем я. Во всём. Ты готовишь лучше, чем я... Ты одеваешься лучше, чем я.
— Скажи проще: я лучше, чем ты!

— А знаешь, о чем мечтаю я? О внучке. С дочкой у меня, похоже, вышла полная задница.
— Да, пожалуй, никто кроме тебя не может так точно выразить свои сентиментальные чувства...

— Я встречаюсь с очень трогательной девушкой...
— И за какое место она тебя трогает?

Просто удивительно как иногда абсолютно всё катится к чертям!

— Как я понимаю, у тебя новый роман.
— Роман? У меня? В моём возрасте?! Боже сохрани, у меня любовник!
— Писатель, кажется...
— Нет, нет, журналист из «Вашингтон Пост». Ему 54, у него проблемы с сердцем, астма, склонность к алкоголизму, а ещё у него самая светлая голова в этой стране, после меня, конечно.

— Ты ведь вряд ли согласился бы провести свой летний отпуск в Нью-Йорке, если бы я тебя туда пригласила.
— Нет, ну только если все остальные оттуда уедут.

Какой же у тебя скверный становится характер, когда ты пьёшь, а также когда ты ходишь, ешь и сидишь!

Для человека со стилем нет ничего невозможного!

У меня будет интеллектуальный запор!