— Я люблю тебя... по-своему.
— По-своему меня не устраивает, я хочу, чтобы ты любил меня по-моему!
— Я завидую тебе, Сидней. Ты талантливее, чем я. Во всём. Ты готовишь лучше, чем я... Ты одеваешься лучше, чем я.
— Скажи проще: я лучше, чем ты!
— У меня совершенно очевидный горб с левой стороны. За это платье заплачено две тысячи долларов, а я выгляжу в нём как Ричард III!
— А разве это не твой собственный горб?
— Мне не до шуток!
— Да нет никаких горбов! В данный момент я не различаю никаких горбов!
— Да что же ты не видишь эти нагромождения?
— А ты убеждена, что вытащила всю обёрточную бумагу?
Это проститутка, Марвин? Или она твоя знакомая? Потому что если она проститутка, то я с тобой разведусь. Если она твоя знакомая, тогда я тебя убью...
— Как я понимаю, у тебя новый роман.
— Роман? У меня? В моём возрасте?! Боже сохрани, у меня любовник!
— Писатель, кажется...
— Нет, нет, журналист из «Вашингтон Пост». Ему 54, у него проблемы с сердцем, астма, склонность к алкоголизму, а ещё у него самая светлая голова в этой стране, после меня, конечно.
Какой же у тебя скверный становится характер, когда ты пьёшь, а также когда ты ходишь, ешь и сидишь!