Если я чешу в затылке -
Не беда!
В голове моей опилки,
Да, да, да.
Но хотя там и опилки,
Но кричалки и вопилки,
А также:
Шумелки, пыхтелки и сопелки -
Сочиняю я неплохо иногда.
Да!!!!
Когда поэту не хватает воздуха, он умирает, а когда не хватает свободы, он превращается в пророка.
Всякий настоящий поэт в глубине души мечтает собственноручно устроить апокалипсис!
«Пока не требует поэта к священной жертве Аполлон — из детей ничтожных мира, быть может, всех ничтожней он». Расскажите обыкновенным языком мысль Пушкина, и получится страничка из невропатологии: все неврастеники обыкновенно переходят от состояния крайней возбужденности — к совершенной прострации. Поэты — тоже: и гордятся этим.
не смею отрицать, что я — дурак,
который пишет что-то схожее с отрыжкой.
пусть так, я не обижен, но мой враг
когда-нибудь прочтёт мою же книжку.
По венам поэта текут слова.
Без чувств и творений поэт не жив.
Стихи сочиняет не голова,
А жизнь.
Реальность заходит за горизонт,
И красками мыслей поёт строка.
Поэт не умрёт без своих стихов,
Но жизнь уже будет совсем не та.
Наружу словами сочится смысл,
И правда сплетается между строф.
Проверь, если кто-то сумел спастись,
То это, пожалуй, важней всего.
Поэт не всегда пишет, что чувствует — но всегда чувствует, что пишет.
Мое заветное перо
Люблю, когда ты так остро,
Мне нравятся твои черканья
И ровная строка старанья.
Способно ты менять миры
И вдохновения пары
Туманят разум, чтоб внегласно,
Картина рисовалась ясно.
Словами можешь ты убить
И жизнь мгновенно сотворить,
Пиши моею кровью чесно
О том, что нам двоим известно...
Не в многословии Ответ,
Не в сложных рифмо-теоремах.
Пиши яснее — коль поэт,
Коль пишешь — то пиши по делу!
Растет сквозь сломанный хребет, растет сквозь рваные карманы какой-то траурный поэт, какой-то раненый и ранний.