В тот вечер, что лилась
Воды горячей музыка по барам,
Душа сама с собой сплелась
В едином танце до упаду.
И слышно было, как стаканы,
Поднятые как будто за любовь,
Разбились и упали на пол,
Смешав напитки, грязь и кровь.
Слова слились в звучанье ладном,
Под грохоты гитары и шумов,
И виделось, что мир как будто наизнанку,
И слышалось, что мат как будто между строф.
Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа.
Что есть творчество? Попытка убаюкать жизнь в стихах, попытка жить сквозь певчество и отчество, и в пол строки — разменная тоска.
Твои прикосновения я узнаю из тысячи, нет, из миллионов.
Я уже это сделала, узнав тебя среди других,
Когда твоя душа приходила ко мне поздней ночью во сне и нежно, с особым трепетом, целовала мои губы, оставляя приятное чувство внутри после пробуждения.
У меня получилось, взглянув в твои полные нежности и любви глаза, узнать уже знакомые черты.
Это волшебно, это невероятно, это завораживает и на мгновенье я забываю как дышать,
Когда мой затуманенный разум после твоих сладких поцелуев озаряет осознание, что это ты:
Тот самый, тот единственный и неповторимый, тот особенный и самый любимый человек, которого я так долго ждала.
Касайся, целуй, ласкай,
Будь нежен и также страстен,
Мой запах вдыхай, желай,
И стань над собой не властен.
Если бы я знал, откуда приходят стихи, я сам бы туда отправился.
По венам поэта текут слова.
Без чувств и творений поэт не жив.
Стихи сочиняет не голова,
А жизнь.
Реальность заходит за горизонт,
И красками мыслей поёт строка.
Поэт не умрёт без своих стихов,
Но жизнь уже будет совсем не та.
Наружу словами сочится смысл,
И правда сплетается между строф.
Проверь, если кто-то сумел спастись,
То это, пожалуй, важней всего.
В каждой тишине своя мелодия.
В каждой пустоте свой молчаливый стих!
Мы совпали, ещё не зная
ничего о зле и добре.
И навечно совпало с нами
это время в календаре.
Гонимы вешними лучами,
С окрестных гор уже снега
Сбежали мутными ручьями
На потопленные луга.
Улыбкой ясною природа
Сквозь сон встречает утро года;
Синея блещут небеса.
Еще прозрачные, леса
Как будто пухом зеленеют.
Пчела за данью полевой
Летит из кельи восковой.
Долины сохнут и пестреют;
Стада шумят, и соловей
Уж пел в безмолвии ночей.
***
Как грустно мне твое явленье,
Весна, весна! пора любви!
Какое томное волненье
В моей душе, в моей крови!
С каким тяжелым умиленьем
Я наслаждаюсь дуновеньем
В лицо мне веющей весны
На лоне сельской тишины!
Какая странная судьба,
Которой вряд ли ты храним:
Волк прорастает сквозь тебя,
Ты поспеваешь ли за ним?
Какие долгие пути!
Но к ним не лапы ты готовь:
Твои пути, как ни крути,
Все упираются в любовь.
В петлею скрученных мирах
Своей судьбе не прекословь.
Чуть дрогнешь — верх одержит страх,
О страх расколется любовь.
Мелькает серая спина,
Тоскливый вой летит к луне.
На Глубину зовет луна,
Но что ты встретишь в Глубине?