Корнелия Функе. Чернильное сердце

Книги подобны липучке. Ничто не сохраняет наши воспоминания лучше книжных страниц.

Только в беде познается, из какого материала ты сделан. Я всегда думала, что сделана из дуба, но оказалось, что из какого-то другого дерева, податливого, как воск. Стоит какому-нибудь поганцу поиграть ножом перед твоим носом, и уже сыплются щепки...

Пожалуйста, — прошептала она, открывая книгу, — забери меня отсюда хоть на часок, очень прошу.

Страх убивает всё. Рассудок, сердце, а уж фантазию — и подавно.

Почему взрослые думают, что дети лучше переносят тайны, чем правду? Разве они не знают про мрачные истории, которые плетешь себе сам, чтобы объяснить тайну?

Иногда полезно прийти в бешенство, если не знаешь, как побороть боль.

Море всегда пробуждало в ней тягу к какой-то неведомой цели.

Каждая придуманная история может стать реальностью...

Хотела бы я знать, почему читать про приключения приятней, чем попадать в них.

Если кто-то крадёт книги или не возвращает их, одолжив на время, пусть превратится книга в его руках в ползучего гада, и да хватит его удар, и да онемеют все его члены. И да будет он громко кричать, прося пощады, и да не будет мучениям его конца. И пусть книжные черви гложут его внутренности, а последним наказанием его станет вечная Геенна огненная.