Город становится миром, когда ты любишь одного из живущих в нем.
Мы и расстались, не сказав ни слова, в маленьком скверике, где солнце выкрасило медленно умиравшие деревья в цвет кофе; расстались, просто обменявшись взглядом, словно хотели навеки друг в друге остаться.
Я всегда была такой сильной. Может, именно сила и мешала мне быть по-настоящему любимой?
Мы умирали от желания поскорее друг от друга отделаться, чтобы разобраться в собственных чувствах.
Трудно противостоять желаниям сердца: если оно чего-то очень захочет, то купит все равно и заплатит душой.
Прекрасно. Я наконец-то влюбился. Есть, чем гордиться.
— Ну, и сколько она будет длиться, эта любовь? (в шутку).
— Не знаю.
— Три недели, три года, тридцать лет?..
— Ты как все… пытаешься свести вечность к числам...
Любовь много искренней, когда порождается не страстью, а симпатией; и она не оставляет ран.
Нет боли, сравнимой с мукой любить женщину, чье тело отвечает каждому твоему движению, но чье истинное «я» для тебя недоступно, — она просто не знает, где его искать.
Всё, на что я был годен, это любить её больше, чем она меня, — этой масти у меня всегда была полна рука.
Она отчаянно, до высокомерия горда тем, что несчастна.
... Я с удивлением понял, что пусть я все еще люблю ее и знаю, что никогда не смогу полюбить другую женщину, меня передергивает от мысли: а вдруг она вернется.
С женщиной можно делать только три вещи. Ты можешь любить её, страдать из-за неё и превращать её в литературу.
Странные чувства вызывала её красота; она словно рождена была, чтобы стать объектом разрушения.
Я говорил о бесполезности искусства, но ничего не сказал о том облегчении, которое оно способно дать.
Некоторые двери выглядели так, будто она вот-вот из них выйдет.