Лоренс Даррелл. Жюстин

Город становится миром, когда ты любишь одного из живущих в нем.

Мы и расстались, не сказав ни слова, в маленьком скверике, где солнце выкрасило медленно умиравшие деревья в цвет кофе; расстались, просто обменявшись взглядом, словно хотели навеки друг в друге остаться.

Я всегда была такой сильной. Может, именно сила и мешала мне быть по-настоящему любимой?

Мы умирали от желания поскорее друг от друга отделаться, чтобы разобраться в собственных чувствах.

Трудно противостоять желаниям сердца: если оно чего-то очень захочет, то купит все равно и заплатит душой.

Прекрасно. Я наконец-то влюбился. Есть, чем гордиться.

— Ну, и сколько она будет длиться, эта любовь? (в шутку).
— Не знаю.
— Три недели, три года, тридцать лет?..
— Ты как все… пытаешься свести вечность к числам...

Любовь много искренней, когда порождается не страстью, а симпатией; и она не оставляет ран.

Нет боли, сравнимой с мукой любить женщину, чье тело отвечает каждому твоему движению, но чье истинное «я» для тебя недоступно, — она просто не знает, где его искать.

Всё, на что я был годен, это любить её больше, чем она меня, — этой масти у меня всегда была полна рука.

Она отчаянно, до высокомерия горда тем, что несчастна.

... Я с удивлением понял, что пусть я все еще люблю ее и знаю, что никогда не смогу полюбить другую женщину, меня передергивает от мысли: а вдруг она вернется.

Странные чувства вызывала её красота; она словно рождена была, чтобы стать объектом разрушения.

Я говорил о бесполезности искусства, но ничего не сказал о том облегчении, которое оно способно дать.

С женщиной можно делать только три вещи. Ты можешь любить её, страдать из-за неё и превращать её в литературу.

... Впервые в жизни он видел ее задумчивой, рассудительной и переполненной отголосками нежности, какими женщина всегда может позволить себе оделить мужчину, уже нелюбимого.