Лоренс Даррелл. Жюстин

Город становится миром, когда ты любишь одного из живущих в нем.

Мы и расстались, не сказав ни слова, в маленьком скверике, где солнце выкрасило медленно умиравшие деревья в цвет кофе; расстались, просто обменявшись взглядом, словно хотели навеки друг в друге остаться.

Я всегда была такой сильной. Может, именно сила и мешала мне быть по-настоящему любимой?

Мы умирали от желания поскорее друг от друга отделаться, чтобы разобраться в собственных чувствах.

Трудно противостоять желаниям сердца: если оно чего-то очень захочет, то купит все равно и заплатит душой.

Прекрасно. Я наконец-то влюбился. Есть, чем гордиться.

— Ну, и сколько она будет длиться, эта любовь? (в шутку).
— Не знаю.
— Три недели, три года, тридцать лет?..
— Ты как все… пытаешься свести вечность к числам...

Любовь много искренней, когда порождается не страстью, а симпатией; и она не оставляет ран.

Нет боли, сравнимой с мукой любить женщину, чье тело отвечает каждому твоему движению, но чье истинное «я» для тебя недоступно, — она просто не знает, где его искать.

Всё, на что я был годен, это любить её больше, чем она меня, — этой масти у меня всегда была полна рука.

Она отчаянно, до высокомерия горда тем, что несчастна.

... Я с удивлением понял, что пусть я все еще люблю ее и знаю, что никогда не смогу полюбить другую женщину, меня передергивает от мысли: а вдруг она вернется.

С женщиной можно делать только три вещи. Ты можешь любить её, страдать из-за неё и превращать её в литературу.

... Впервые в жизни он видел ее задумчивой, рассудительной и переполненной отголосками нежности, какими женщина всегда может позволить себе оделить мужчину, уже нелюбимого.

Разве не зависит все на свете от нашей интерпретации царящего вокруг нас молчания?

…Распущенность была странной формой самоотрицания, этакой переодетой свободой…