Мариам Петросян. Дом, в котором...

Музыка — прекрасный способ стирания мыслей, плохих и не очень, самый лучший и самый давний.

Улыбка, малыш, улыбка — лучшее, что есть в человеке. Ты не совсем человек, пока не умеешь улыбаться.

Самая неприятная тишина там, где много людей молчат.

Слова, которые сказаны, что-то означают, даже если ты ничего не имел в виду.

В любом сне, детка, главное — вовремя проснуться.

Твои мысли пахнут совсем не так, как слова. И это слышно.

Нет человека счастливее, чем настоящий дурак.

Он улыбается. Как маньяк. Или влюбленный. Что, в общем-то, одно и то же.

Вокруг нас разбросаны ответы на любые вопросы, надо только суметь отыскать их.

Можно, конечно, ничего не объяснять. Но я не сторонник подобного поведения, ведь рано или поздно все мы сталкиваемся с проблемами, выросшими из недоговоренностей. Из того, что кто-то из нас не так понят.

Понимаешь, жизнь не течёт по прямой. Она — как расходящиеся по воде круги. На каждом круге повторяются старые истории, чуть изменившись, но никто этого не замечает. Никто не узнаёт их. Принято думать, что время, в котором ты, — новенькое, с иголочки, только что вытканное. А в природе всегда повторяется один и тот же узор. Их на самом деле совсем не много, этих узоров.

Бабочки, красивые при свете, в полумраке одинаково черны и похожи на крылатых тараканов.

Любовь съела тебя. Первое, что она пожирает — мозги, учти.

Никто из моих знакомых не умеет так многословно молчать, как Курильщик. Так всесторонне охватывая тему.

И еще я знаю, что когда твой подлинный цвет рвет тебя изнутри, можно завернуться в десять слоев белого или черного, ничего не поможет. Все равно что пытаться заткнуть водопад носовым платком.

То, что для тебя ничего не значит, для кого-то — всё.