Не знаю, чем поэзия берет и чего добивается, но она некоторых возбуждает вроде музыки.
Странно, как впечатления, оседая, становятся отчетливей.
Человеческий мозг, если вы замечали, работает какими-то рывками. Никакое переживание долго не держится.
Странное чувство возникает, когда вновь появляешься в краях, где не бывал двадцать лет. Вроде бы все отлично помнишь, и все отказывается не так. И расстояния другие. и разные приметные детали словно бы передвинулись. К тому же что-то помнишь очень ясно, но в некий конкретный момент.
Не странно ли мы существуем, навек приняв, что все, о чем мечталось, абсолютно несбыточно?
Сегодня каждый человек с мозгами охвачен ожиданием жути.
Самое сильное влияние оказали все-таки не книги, а идиотская нелепость моего тогдашнего существования.
Нас ведь всегда поражает книга, что вровень с нашим на тот момент развитием, настолько вровень, что кажется: написали лично для тебя.
Честность, усердие и бережливость к худому не приведут.