— Губа, а ты не тронешь его!
— Люсьен!... О чём ты говоришь! Это он бы меня не тронул! Скажи ему, чтобы он меня не тронул. А то как двинет святым кулаком по окаянной шее…
— Ты не тронешь его, тварь! Ты сам скоро сдохнешь, для чего ж ты…
— Цыть! А то я вас рядышком положу. Как голубков...
— Ну я прошу тебя. Ну пусть он живёт, ну пусть землю пашет — ну ему так нравится!
— Я сдохну, а он будет землю пахать? Где же справедливость? Что он, мало натворил?
