— У вас мамин подбородок, мисс Свон.
— Это вы его убили.
— И беспардонность отца.
Сказочке конец...
— Знаете, шериф, говорят, сны — это воспоминания, воспоминания о жизни иной.
— А вы в это верите?
— Я верю во все на свете.
— Куда труднее понять и осознать другое, почему я его не убил?
— Не потому что простил или мало старался. Мы зарыли топор войны.
— Странно, что не на твоей могилке.
— Где его носит?
— Кого?
— Я тут сделку заключила с Тёмным. Выпустила его из клетки в обмен на билет домой.
— Реджина! Вдруг он крушит селения направо налево!
— Дорогуши, от лица всех Румпельштильцхенов на свете, я выполняю данное тебе слово. Уверена, что всё хочешь бросить, принцесса?
— Что там с нашим бобом?
— Как обещано. Бросите оземь, загадаете место и вперед.
— Спасибо.
— Пойду крушить селения!
Метаморфозы прошлого неизбежно влекут за собой некую неопределенность. Будущее, как видите, это чистый лист.
Процессия под названием «жди беды».
— Какой прок от неразрешимых задач?
— А от разрешимых какой?
Реджина, что-нибудь передвинуть, освободить место для вашего гнева?
— Ты кто такой?
— А ты кто?
— Кора.
— Неблагозвучное имя, будто что-то треснуло.