— Что будем?
— Самое крепкое, что у вас есть.
— Легко!
— Оно... зелёное?
— Точно. И ты с него позеленеешь, обещаю... если, конечно, у тебя не декстро-ДНК, типа моей. Тогда это просто тебя убьёт. Хе-хе... Ещё что-нибудь?
— Хочу ещё.
— Держи.
— Маловато!
— Впечатляет. Никогда ещё не видел, чтобы кто-нибудь выпил три порции этого... Что-нибудь ещё?
— Ещё разок!
— А как на счёт небольшого коктейля? Вот — настоящий батарианский эль. Неразбавленный. И не спрашивай, где я его достал. Восемь лет тут торчу, но чтобы кто-то выпил это и остался на ногах — такого ещё не видел.
— Давай!
— Ладно. Нечто особенное — только для тебя. Ринкол — кроганский ликёр. Выпьешь — и будешь вся светиться, как реактор. Налить тебе четвертушку?
— А как же! Наливай ещё одну штуку... куда наливают ещё...
— Дело твоё, подруга.

— Ты на линии огня. Отойди. Если он двинется — стреляю.
— Не делай этого, Гаррус.
— Дай мне выстрелить в этого проклятого труса, Шепард.
— Оставь всё, как есть — он уже расплачивается за содеянное.
— Он заплатил недостаточно. У него ещё осталась жизнь.
— Посмотри на него, Гаррус. Разве он жив? Здесь некого убивать.
— Мои люди заслужили лучшего.
— Просто дай ему шанс.