На бесконечных расстояньях,
недостижимых от земли,
в каком-то сказочном сиянье
летят над миром журавли.
И рассекают синий воздух,
и гасят крыльями закат,
и обжигаются о звезды,
и всё летят, летят, летят.
А среди них — мой, самый белый,
звездою светится во мгле.
Как ни живи и что ни делай -
лишь он мне нужен на земле.
... За суетой, как за оградой:
работать, есть, ложиться спать...
Но есть одна на свете правда:
журавль... А как его достать?
В другие правды я не верю.
Удел их — миг.
Цена им — грош.
Любое счастье — всё потеря.
Любая радость — только ложь.
А правда там, где гаснут звезды,
где сны парят как корабли.
Но слишком поздно,
слишком поздно
даются в руки журавли.
Когда мои иссякнут силы
и мир утонет в тишине,
тот — самый белый, легкокрылый -
бесшумно спустится ко мне.
Ко мне он сядет в изголовье -
неосязаем, словно дым.
И всё, что я звала любовью,
в тот миг померкнет рядом с ним.
И всё, что я звала покоем,
вдруг станет затхлостью квартир.
... Я потянусь к нему рукою -
и в этот миг погаснет мир.