— Я первый... Я первый... Вызываю наземную службу. Высота 5000 метров. Горючее кончилось. Передайте инструкции...
— Наземная служба... Первый... Первый, повторяй за мной: «Отче наш, иже еси на небеси...»

Мы вместе — это пустота, белый шум, темный воздух и длинный гудки, громкое и звонкое молчание. Мы — вся неясность этого мира, не ложь, не скрытая правда — молчание, уничтожающее слово «мы».

Вся сложность человеческих отношений заключается тогда, когда ты понимаешь кто именно тебе нужен, а этот «именно» думает в обратном направлении бытия.

Ты прости меня за глупость. Просто мне больно.

— Может, всё дело в стрессе и вегетососудистой дистонии? — Да нет, всё намного проще — ты просто дура.
Это всё объясняет.

Судьба не выбирает за нас, она предлагает варианты.

– У тебя все есть, так пусть будет ещё больше.
– У меня нет тебя. Какой же ты наивный.

Мне кажется, я села на рейс «Москва — ад» первым классом. Это конец?

— Может быть, есть люди, которым не дано быть счастливыми? Может быть, я в списке этих людей? Расскажите, как оттуда самоудалиться?

Когда тебе пятнадцать, ты задаешься вопросом «А что же будет?», когда семнадцать – порицаешь «Чего только не будет», а в девятнадцать ты не задаешь глупых вопросов, ты выдаешь идиотские ответы. И правильно делаешь. К чему разумности, если вся жизнь – сплошное безумие, в котором логика убивает силу момента, разум подавляет сексуальный хаос, а анализ ставит окончательную точку?

– Мне 19 лет. Мне уже целых девятнадцать лет, – проговорила я, глядя на часы, которые своими деревянными стрелками подбирались все ближе к критической отметке 00:00. А я так и не сделала ничего путного. Счеты с жизнью – по нулям. Хожу и вру сама себе, что клёвая.

— У нас вечный секс втроем: я, он и мой мозг.

Боль и на бумаге красивая. Мне почему-то кажется, что в боли больше кайфа, чем в радости.

Когда ты уличаешь родного человека в маленьком вранье, ставится под вопрос все сопережитое, многое обесценивается, fuck’ты перестают склеиваться и ты понимаешь, что дело не только в фактах, но и в клее. С одной стороны, часть тебя хочет закрыть правду и снова вернуться в сладкую иллюзию, а другая понимает, что это лишь содранный верхний слой.

1+1 лучше, чем 2. Потому что есть один и еще один. А так просто 2.