— Неужели ты оставишь меня спать в одиночестве?
— Никто не спит в одиночестве, все спят в обнимку со своими мечтаниями.

— Зачем же ты стал поэтом?
— Я перепробовал всего понемногу. Я был солдатом, но слишком отважным, был монахом, но не совсем благочестивым, к тому же я не пью и вот, по зову сердца, я стал поэтом.

Она виновна в том, что жила, что существовала! Как и этот идиот, что вскружил ей голову, но теперь все кончено, упокой господь её душу... Но как же моя душа!?

Почему ты от меня прячешься? Не хочешь, чтобы я на тебя смотрела? Если бы в Париже все были такими, как ты, то камни кидали бы в меня.

Через два года после событий, которыми оканчивается наш рассказ, здесь нашли два скелета — один из них обнимал другой. Когда попытались оторвать их друг от друга, они рассыпались в прах...

— Привет, Клопен! Клопен — король нищих, мы познакомились с ним во Фландрии.
— Да, я много странствовал.
— Но в Антверпене ты был без одной руки!
— Святая Дева исцелила меня!

— Как тебя зовут?
— Феб.
— Красивое имя.
— Оно означает «солнце». Куда тебя отвезти?
— Ночью с солнцем — хоть на край света.

— Вам удалось добыть золото?
— Если бы я его добыл, короля Франции сейчас бы звали Клодом, а не Людовиком.
— Слышал бы вас король!... он бы поинтересовался, на какой сейчас стадии опыты?

— Такие пьесы прекрасно излечивают бессонницу, но я этим недугом не страдаю.
— Я полагаю, что истинный смысл таких пьес...
— Дать заработать её автору!