осень

Я часто одеваю что то яркое...
а сейчас... сейчас с цветом неба осени...

Осенью всегда легко думается, и вечность, забыв время и пространство, теряет напряженность мысли, и что-то тихое и печальное льется в душу...

Мне больно осенью каждый раз, потому что умирают мои цветы. Тоскливо и беспокойно, потому что я смертна среди смерти. Любая смерть — это смерть, что маленькая, что побольше.

Однажды, одним прекрасным августовским утром, когда свежесваренный кофе начинает отдавать терпкой меланхолией, когда солнце уже не греет, а словно целует плечи, когда нежной поволокой тянется вечерняя прохлада, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета.

Осень напоминает кошку. Она неспеша крадется из соседней комнаты: шаги тихие, походка изящная, взгляд уверенный. Она еще не вошла, но ты уже ощущаешь ее присутствие. А дальше дело за малым: падает первый лист, кошка прыгает в твои руки, смотрит, и как бы говорит: «Вот она настала, самая уютная пора года…»

для кого-то — всего лишь осень,
а кому-то тепло и вечность.
кто-то видит в восьмёрке — восемь,
ну а кто-то — знак бесконечность.

Вот и осень пришла, скоро зима наступит, потом конец света, затем Новый год!

Если в осеннем парке закопать в листву несколько капканов, за день можно наловить много хороших, жирных романтиков.