Прозу я писал сам, а стихи — так мне всегда казалось — под чью-то диктовку.
Из предисловия "От автора"
Прозу я писал сам, а стихи — так мне всегда казалось — под чью-то диктовку.
Из предисловия "От автора"
Стихи рождаются из боли...
Из потрясений и любви...
Из жизни, где так много соли...
Так много горя и тоски...
Как под диктовку гласа свыше...
Ложатся ровною строкой...
Слова, что сверху сердцем слышим...
Текут вслепую под рукой...
Стихи, и музыка, и рифмы...
Сквозь правду жизни, сны и мифы...
Ложатся сами по себе...
Все адресованы тебе...
— Иногда я писаю в свою постель!
— Я тоже... писаю в твою постель!
— Я писала тебе.
— Не получал.
— А я не отправляла.
— Вот и ладно.