— Я пытаюсь сказать, что писать о ней, как будто реально проводить с ней время.
— С кем?
— С девушкой. О которой я пишу. Я ложусь спать лишь с одним желанием это проснуться и начать писать и быть с ней, как будто я влюбился в неё.
— Это же прекрасно!
— Не дело влюбляться в вымышленного персонажа.
— Почему?
— Потому что она не настоящая!
— Ты уверен?
— Она чертов продукт моего воображения!
— Ты, говорят, стихи пишешь?..
— Пишу.
— Хорошие хоть?
— Хорошие. А зачем плохие-то писать?
На школьных своих тетрадках
И на древесной коре,
На зыбких холмах песчаных
Я имя твое пишу.
На всех страницах прочтенных,
На всех страницах пустых,
На крови, камне и пепле
Я имя твое пишу.
<...>
На пустырях и в дебрях,
На птичьих гнездах в кустах,
На всех отголосках детства
Я имя твое пишу.
<...>
На всех осколках лазури,
На глади лунных озер,
На солнечных водоемах
Я имя твое пишу.
На беспредельных равнинах,
На крыльях летящих птиц,
На мельничных сонных крыльях
Я имя твое пишу.
На каждом луче рассветном,
На море, на кораблях,
На горных безумных высях
Я имя твое пишу.
На облачных испареньях,
На струях косых дождей,
На ураганных ливнях
Я имя твое пишу.
Перевод: Павел Антокольский.
Главные мысли Ф. Ницше — незрелые плоды больного воображения!