Александр Николаевич Островский. Бесприданница

— Мне хочется знать, скоро ли женщина забывает страстно любимого человека: на другой день после разлуки с ним, через неделю или через месяц... имел ли право Гамлет сказать матери, что она «башмаков еще не износила» и так далее.
— На ваш вопрос я вам не отвечу, Сергей Сергеич; можете думать обо мне, что вам угодно.
— Об вас я всегда буду думать с уважением; но женщины вообще, после вашего поступка, много теряют в глазах моих.
— Да какой мой поступок? Вы ничего не знаете.
— Эти «кроткие, нежные взгляды», этот сладкий любовный шепот, — когда каждое слово чередуется с глубоким вздохом, — эти клятвы... И все это через месяц повторяется другому, как выученный урок. О, женщины!
— Что «женщины»?
Ничтожество вам имя!
— Ах, как вы смеете так обижать меня? Разве вы знаете, что я после вас полюбила кого-нибудь? Вы уверены в этом?
— Я не уверен, но полагаю.
— Чтобы так жестоко упрекать, надо знать, а не полагать.

Похожие цитаты

История каждого из нас вершится каждую секунду, мы вполне можем знать, что будет с нами в эту минуту, в следующий час, день, месяц... Мы сами авторы истории нашей жизни, но всегда в соавторы попадает господин Случай.

Меня тут интересует чисто теоретическое соображение: как скоро женщина, которая страстно любит человека, забывает его? На другой день после разлуки? Через неделю? Или через месяц?

Меня тут интересует чисто теоретическое соображение: как скоро женщина, которая страстно любит человека, забывает его? На другой день после разлуки? Через неделю? Или через месяц?
Меня тут интересует чисто теоретическое соображение: как скоро женщина, которая страстно любит человека, забывает его? На другой день после разлуки? Через неделю? Или через месяц?

Прекрасный меланхоличный ноябрь устало улыбается безмолвными рассветами...
Грустный чарующий месяц...

Месяц смирения и принятия, горячего чая с шоколадом и Ницше по вечерам.
Месяц, когда выдохнув, мы отпускаем все несбывшееся и вдыхаем свободу с лёгким морозным воздухом...

Закрыть очередную страницу, сбавить темп, сложить свои растрёпанные крылья и раствориться в монотонном соло терпкого блюза, что так сладко поёт ноябрь...