— Да, лежать на траве... В пяти метрах от лежака. Это что-то...
— Глупое?
— Нет, это здорово. Импульсивный порыв, свобода...
— Глупость это и была. Я бы поднялся, но уже перепачкался в траве, так что не важно.
— Ну, конечно, нет. Бога не найти в церкви. Бог в шелесте листьев на ветру, в траве, ласкающей пальцы ног, в ручейке, бегущем через...
— Это природа, а не бог.
Впиваясь мутным взглядом в программу новостей,
Спокойно слушаешь все эти ужасы,
Тебя не трогает количество смертей, Жизнь продолжается, планета кружится...
Но всё изменится, когда увидишь кровь,
Не на экране, а возле дома на траве...