У зеркала притихла ты -
морщинки и седая прядь,
а мы, как поздние цветы,
не верим — время увядать.
А в памяти ночной грозы
весенний день и майский гром,
какая осень без слезы,
без сожалений о былом.
И будь ты грешен, будь святой,
за птичьей стаей не взлететь...
и дождь серебряной метлой
метёт берёзовую медь.
Новая метла чисто метёт.
Новая метла по-новому метёт, а как сломается — под лавкой валяется.
Сколько же можно терять
Губы твои, русую прядь,
Ласку твою, душу твою...
Как от разлуки я устаю!
— Мы все взрослеем.
— Увы.
— Почему?
— Думаю, лучше бы все были одного возраста. Как шток-розы. Прежде чем начнут увядать.
— Что ж, благодарю, мама. От твоих комплиментов никуда не скрыться.