— Зачем ты пала? Для чего захотела стать человеком?
— Ты не понимаешь?
— Нет! Мы же скопище убогих придурков: жрём, испражняемся, мечемся, трусим!
— Не только. Есть верность, милосердие, любовь...
— Боль!
— Шоколадный торт.
— Вина!
— Секс.
— Тут мне крыть нечем.
— Да нет, ты прав, Дин... Столько чувств, не слишком благородных... Знаешь, я отдала бы всё, чтобы не возвращаться туда, всё!
— Да чего они стоят, эти чувства-то?
— Не хочу быть ангелом.
— Что ты говоришь?! Вы сильны, совершенны, вы никогда не сомневаетесь в себе, да господи, ни в чём!
— Совершенство... как у мраморных статуй, холод, нет выбора, только повиновение! Дин, знаешь, сколько ангелов удостоились лицезреть Бога? Сколько их?
— Все?
— Их четверо всего! И я не из их числа.
— Всего? Тогда откуда вы знаете, что Он есть?
— Мы принимаем это на веру, а если нет — нас убивают. Я проторчала на Земле две тысячи лет, просто наблюдала безмолвно, невидимо, в скитаниях... Скучала по дому, ждала приказа от неведомого отца, чтобы хоть что-то понять.