В обещании забыть, будто в броне,
Дыры делают взгляды навылет.
«Не ходи её дорогой» — так говорят мне,
Но куда бы ни пошёл — печатаю след в след,
Тащит на поводке память
За горло, забитое гневом.
И снег, очевидно, растает,
Но только не между нами.
— В тебя попало четыре пули. Одна летела прямо, одна рикошетом и две навылет.
— Навылет через Джона... Его лицо последнее, что я помню. Я видел, как он умер...