Моё сердце – в почках. Оно упало, десять раз поднялось, и ещё пять раз упало лишь от того, как угольна шалость, острая, что ваши ресницы, брызжущая с вас в танце и колющаяся обещанием вечной, прекрасной, невыносимой вседозволенности богов.
Весенний рассвет опьяняет ликующим счастьем.
Но счастлива ль я? — дать ответ на вопрос не могу.
Я радуюсь только осенним ненастьям,
С улыбкой встречаю февральскую шалость — пургу.